EsQuIzoFrEnIa

Do Amor - by Moska

Não falo do AMOR romântico; aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.

Relações de dependência e submissão, paixões tristes.
Algumas pessoas confundem isso com AMOR.
Chamam de AMOR esse querer escravo
E pensam que o AMOR é alguma coisa que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.

Pensam que o AMOR já estava pronto, formatado, inteiro, antes de ser experimentado.
Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.
A virtude do AMOR é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado.

O AMOR está em movimento eterno, em velocidade infinita.

O AMOR é um móbile.

Como fotografá-lo?
Como percebê-lo?
Como se deixar sê-lo?
E como impedir que a imagem sedentária e cansada do AMOR não nos domine?

Minha resposta?

O AMOR é o desconhecido.

Mesmo depois de uma vida inteira de amores,
O AMOR será sempre o desconhecido, a força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.
A imagem que eu tenho do AMOR é a de um ser em mutação.

O AMOR quer ser interferido, quer ser violado, quer ser transformado a cada instante.
A vida do AMOR depende dessa interferência.
A morte do AMOR é quando, diante do seu labirinto, decidimos caminhar pela estrada reta.
Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos, e nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.

Não, não podemos subestimar o AMOR não podemos castrá-lo.

O AMOR não é orgânico.
Não é meu coração que sente o AMOR.
É a minha alma que o saboreia.
Não é no meu sangue que ele ferve.
O AMOR faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.

Sua força se mistura com a minha e nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu como se fossem novas estrelas recém-nascidas.
O AMOR brilha.
Como uma aurora colorida e misteriosa, como um crepúsculo inundado de beleza e despedida

O AMOR grita seu silêncio e nos dá sua música.

Nós dançamos sua felicidade em delírio porque somos o alimento preferido do AMOR, se estivermos também a devorá-lo.

O AMOR, eu não conheço.

E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo, me aventurando ao seu encontro.
A vida só existe quando o AMOR a navega.
Morrer de AMOR é a substância de que a Vida é feita.
Ou melhor, só se Vive no AMOR.

E a língua do AMOR é a língua que eu falo e escuto.

Despudorados sonhos
que vagam
nos reflexos
da alma...
sonhos parecem cristais
se despedaçam
sempre que amamos demais..
o sonhador procura seus sonhos ao acordar... mas sua vaga vida de sonhos realiza-se apenas através da janela do dormir...
despindo douradas almas
que vingam
nos flexos
do sonho
eu canto na curva esquerda..me esquento perto do frio
e aponto assim a sombra do brilho curto de um fio de sonho...de estio...
regressará da sua abundância de sonho vaga bundo
exatamente aquele que pulou a janela e hoje vaga mundo...
Sonhos que ainda são deuses
Ou Deus que ainda é um sonho
Ou sonho que ainda há um Deus
Ou sou o que ainda Deus sonha
Mas se ainda sonho que sou Deus,
Adeuses aos sonhos!
Ainda que só, sonho...
Ainda que só, são...
São deuses os que ainda sonham!

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>> sexta-feira, abril 27, 2007

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